mercredi 17 octobre 2012


Chapitre VII
où l'on voit B et P à la poursuite du fil rouge

Au 75 ter rue des lilas, au temps de leur glorieuse collaboration parisienne, par la fenêtre de la cuisine de B et P on pouvait parfois entendre cela :
« Nom de dieu, quel sinistre sadique a pu inventer un système pareil ?
- Je te passe l'éponge ?
- Regarde-moi ça, tu ne peux pas ouvrir ce truc sans forcément en mettre au large.
- La rose ou la bleue ?
- Sans compter que l'anneau casse une fois sur deux.
- Je ne me rappelle plus : la rose c'est vaisselle ? La bleue c'est table ?
- En plus on peut se couper, c'est dangereux. Il doit ricaner dans son fauteuil le saligaud qui a mis ça au point.
- Ou bien j'en sors une verte pour le mur ?
- Non mais regarde ça : « Facile ». C'est écrit « facile ».  Je ne suis pas douée ou bien est-ce qu'on ne se foutrait pas un peu de notre gueule ?

Il se trouva un soir où rentrant ensemble et affamées d'une soirée au cinéma, B s'aperçut que le placard à provisions ne contenait plus qu'un paquet de gros sel, quelques biscottes et un pot de moutarde. Au même instant exactement, P fouillait du regard les rayons déserts du frigo dans lequel un fond de bouteille de lait avoisinait le reste d'une plaquette de beurre.
B posa le paquet de biscottes sur la table de leur petite cuisine d'un air victorieux tandis que P, sans aucun espoir, tirait sur le tiroir à légumes vide. Mais un bruit étrange, entre la chute et le froissement, lui donna l'idée de retirer tout à fait le tiroir.
« AahhAahah » s'écria-t-elle : un paquet d'emmenthal rapé taille familiale, entier, avait glissé derrière. On décida de faire fondre le fromage sur les biscottes au micro-ondes. B disposait les biscottes et P tiraillait sur le paquet d'emmenthal qui lui glissait des mains.
« Tu veux de l'aide ?
- Gnarff chienffflit » lui fut-il répondu.
P tenait fermement le haut du sachet et tirait à deux mains sur le reste.
Un fou rire saisit B. Elle riait tellement qu'elle se retint à la table, écrasant deux des précieuses biscottes. Le sachet termina éventré d'un coup de couteau rageur.
« Y'avait marqué « ouverture facile » ? » s'enquit soudain B, la bouche pleine de biscotte à l'emmenthal.

Un matin, pleines de bonnes résolutions, P se leva plus tôt bien décidée à, pour une fois, prendre un vrai petit déjeuner pour être en forme toute la journée. Elle ignora l'air surpris de B occupée à confiturer ses biscottes et se pressa une orange en faisant « lalala ».
Elle disposa sur un petit plateau, une tasse de café, un grand bol de céréales, une tartine de pain grillé. Elle eut aussi l'idée de se préparer un petit cacao.
« Lalala » chantonnait-elle toujours saisissant le brick de lait neuf, puis essayant de l'ouvrir. B croquait bruyamment dans ses biscottes en regardant les contorsions de sa colocataire avec des yeux ronds.
« Tu veux de l'aide ?
- Non, non, ça va aller, dit P tandis qu'elle cherchait de la main sur le mur la paire de ciseaux dont l'emplacement était vide.
« Normalement y'a qu'à suivre les pointillés.
- Ben, oui, je suis les pointillés, où sont les ciseaux ?
- C'est pas moi.
- Arrête. Qui c'est qui a découpé des photos jusqu'à deux heures du matin ?
- T'as qu'à suivre les pointillés. Comment tu sais ? Tu m'espionnes ?
- Bien sûr que non, mais t'en as fait tomber plein le couloir. Bon j'en ai marre. »
P essaya de l'ouvrir avec les dents pendant que B courait chercher les ciseaux dans sa chambre. Elle revint sans les ciseaux parfaitement introuvables et tira elle aussi sur le brick de lait qui finit par céder et se déversa dans le pull de P et sur le carrelage vert de la cuisine.


B avait eu envie de renouveler sa garde-robe pour l'été. Ses finances ne lui permettant pas d'écumer les magasins, elle avait investi dans deux boîtes de teinture, une rouge, une noire, histoire de rafraîchir quelques vieilles jupes. Assise sur le bord de la baignoire, profondément concentrée, elle relisait pour la troisième fois la notice explicative : «  Mettre des gants ». Elle réfléchit et se rendit compte qu'elle n'en possédait pas. « Tant pis. » Il fallait à présent découper un des coins de la barquette contenant la teinture, en suivant les pointillés. Grâce à la dernière Exhumation de P, B put s'armer des ciseaux. Ce que les deux amies appelaient l'Exhumation était une inspection mensuelle que P effectuait dans la chambre de B et qui remplissait la fonction de rapatrier à sa juste place toute possession commune ou personnelle ayant inexpliquablement disparue pendant des semaines. La barquette présentait des côtés mous mais ses bords étaient suffisamment rigides pour que les lames des ciseaux peinent à entamer le plastique. B s'appliqua le long des pointillés avec de longues expirations pour prévenir l'agacement qu'elle sentait monter. Jusqu'à ce qu'un des côtés se plie. Ce qui eut pour effet de faire gicler la teinture au moment où les ciseaux réussissaient à ouvrir la barquette. P, qui revenait de la bibliothèque avec un besoin pressant d'utiliser les toilettes, frappa plusieurs fois à la porte sans obtenir de réponse. B jaillit soudain de la salle d'eau en criant : « Non non attends, attends ! », une paire de ciseaux rouges à la main. Elle courut à la cuisine, sembla disparaître sous l'évier, les ciseaux dégoulinant de rouge lâchés sur le carrelage vert. « On a de l'eau de Javel là-dedans, non ? » « Qu'est-ce que tu fais avec ces ciseaux ? » s'inquièta P. Il y avait du rouge sur le tapis de bain, sur les chaussons de P, le pantalon jaune de B, mais, miraculeusement, pas sur ses mains. B remisa la boîte de teinture noire dans le placard. Elle porta un vieux short en jean et une jupe à pois grisâtre tout cet été-là.


L'intendance du petit appartement était assez simple. Chacune des colocataires rangeait dans le placard et le réfrigérateur des denrées collectées au supermarché du bas de la rue. Exceptionnellement, elles faisaient les courses ensemble.
« Il faut arrêter avec les ouvertures faciles et toujours avoir un paire de ciseaux. » décréta P un jour justement de courses ensemble. Elles établirent une liste sur un couvercle de Vache Qui Rit et la continuèrent sur la main gauche de B. Au rayon papeterie, elles firent l'acquisition de trois nouvelles paires de ciseaux. Cet investissement mûrement réfléchi était censé les garantir contre toute disparition intempestive. L'une des paires serait constamment à sa place dans la cuisine. La deuxième serait constamment à la sienne dans la salle d'eau. La troisième serait « de réserve » dans le placard. P, bien que cela la fit se sentir un peu coupable, avait en elle-même décidé qu'à la première disparition mystérieuse  elle la cacherait derrière le manteau de la cheminée pour s'en saisir en cas de besoin.
Sur le chemin du retour, elles commentèrent avec enthousiasme leur nouvelle décision de boycotter tout produit portant la mention « ouverture facile ». Le chemin du boycott était semé d'embûches car, sur la plupart de leurs produits préférés étaient écrits les mots fatidiques. Au fil de cette discussion animée, B s'était saisie du seul produit qu'il avait été concédé d'un commun accord de ne pas boycotter « après tout » : la Vache Qui Rit. Elle s'amusait à tirailler la ficelle en essayant d'imaginer comment on pourrait adapter ce système intelligent à tous les emballages. Arrivée au deuxième étage, sans le vouloir, elle tira avec encore plus d'enthousiasme. La boîte s'ouvrit, son contenu dévala les escaliers. Elle en lâcha son sac de courses, poursuivant les triangles mous argentés qui dévalaient les marches en émettant de petits bruits inqualifiables. Le voisin sortit avec la poussettes et ses deux filles. Ils ne virent pas le sac répandu.
« Attte..! » hurla P.
Trop tard. Les roues de la poussette venaient de projeter du steack haché sur tout le palier, l'emballage de petits beurres laissait s'échapper une charpie sous les deux pieds d'une gamine, pendant que le paquet de Corn flakes se déchirait tragiquement sous les pieds de l'autre et que la semelle gauche du voisin effaré glissait sur trois triangles de crème de gruyère. Les protagonistes suivirent d'un regard médusé la bouteille d'eau gazeuse qui poursuivait seule son chemin et le termina en explosant sur le mur en contrebas. Secoué par ce carambolage, un pot de crème fraîche avait vomi tout ce qu'il pouvait un peu partout au hasard. Afin d'éviter de se remémorer le jour néfaste où l'escalier de l'immeuble se retrouva littéralement pourri, au 75 ter rue des Lilas, la Vache Qui Rit fut pour toujours abandonnée au profit de la Vache Grosjean.